O que não é

Bravura não é enfrentar o mar, não é ir para longe, não é navegar.

Diálogos

- Em teoria é um género de que não gostaria muito. Mas gosto imenso dele.

- Em teoria sai-te sempre tudo ao lado, também.

Duas pessoas a rirem-se de mim à gargalhada. Vocês têm a mania que são chicos-espertos. Bastards.

Pensamento do dia

O importante não é a casa onde moramos, mas onde, em nós, a casa mora.

Mia Couto

Descobre-se que se tem de mudar de cor de pó quando...

para me identificarem dizem: "é aquela sua colega loira, muito bonita e de pele morena...". Está visto que o 53 não é uma boa cor.

Pensamento do dia

O meu umbigo é bastante mais pequeno que o meu mundo. O meu mundo é enorme.

Metade

Que a força do medo que tenho
Não me impeça de ver o que anseio;
Que a morte de tudo em que acredito
Não me tape os ouvidos e a boca;
Porque metade de mim é o que eu grito,
Mas a outra metade é silêncio...

Que a música que eu ouço ao longe
Seja linda, ainda que tristeza;
Que a mulher que eu amo seja pra sempre amada
Mesmo que distante;
Porque metade de mim é partida
Mas a outra metade é saudade...

Que as palavras que eu falo
Não sejam ouvidas como prece
E nem repetidas com fervor,
Apenas respeitadas como a única coisa que resta
A um homem inundado de sentimentos;
Porque metade de mim é o que ouço
Mas a outra metade é o que calo...

Que essa minha vontade de ir embora
Se transforme na calma e na paz que eu mereço;
E que essa tensão que me corrói por dentro
Seja um dia recompensada;
Porque metade de mim é o que penso
Mas a outra metade é um vulcão...

Que o medo da solidão se afaste
E que o convívio comigo mesmo
Se torne ao menos suportável;
Que o espelho reflita em meu rosto
Um doce sorriso que me lembro ter dado na infância;
Porque metade de mim é a lembrança do que fui,
A outra metade eu não sei...

Que não seja preciso mais do que uma simples alegria
para me fazer aquietar o espírito
E que o teu silêncio me fale cada vez mais;
Porque metade de mim é abrigo
Mas a outra metade é cansaço...

Que a arte nos aponte uma resposta
Mesmo que ela não saiba
E que ninguém a tente complicar
Porque é preciso simplicidade para faze-la florescer;
Porque metade de mim é platéia
E a outra metade é canção...

E que a minha loucura seja perdoada
Porque metade de mim é amor
E a outra metade... também.

Oswaldo Montenegro (obrigada, I.!)

Palavras

Mar. Lareira. Filme. Chuva. Vento. Manta. Pinhas. Madeira. Estalido. Chá. Som. Só. Garagem. Lenha. Jazz. Ondas. Granizo. Botija. Frio. Cigarros. Vinho. Sorriso. Sonho. Calma. Livro. Quente.

ai portugal, portugal...

(...)
No meu portugal há um Estado absolutista que me impõe regras que nem deviam ser legais. Que me obriga a passar recibos verdes online,. Que me obriga e entregar o IRS online. Mas que depois não é capaz de me deixar votar online, pois se nem ainda chegou à fase de conseguir condições técnicas de eu conseguir saber o meu novo número de eleitor online para poder votar! (porque no meu portugal eu sou obrigado a pagar um cartão de cidadão - a cidadania paga-se - e um novo número de eleitor mas o meu portugal não tem quaisquer obrigações para comigo, nem de me informar em devido tempo que novo número de eleitor Comprei).

(...)

O meu portugal revolta. Parece que revolta a todos mas de formas diferentes. A uns causa revolta a classe política, assim, por inteiro; a outros causa revolta viver num país em "que para ser escravo é preciso estudar"; ainda a outros causa maior revolta que uma música possa estar a espelhar essa revolta (ainda se fosse do Zeca...). Mas como é que se revolta uma "geração sem remuneração"? "Vão sem mim que eu vou lá ter" que agora estou aqui no conforto do sofá a ver a revolução no Egipto na Aljazeera porque hoje somos todos egípcios!

Somos todos egípcios o CARA...ças! Eu não sou! Não sou porque me recuso a, com a minha passividade, insultar um povo que agiu, em vez de calar em angustia a revolta; agiu, quando percebeu que não se chega a lado nenhum com cantigas, nem com palavras; agiu, quando em vez de escrever desabafos estéreis (assim como este), levantou o AlCú do al-sofah e decidiu fazer alguma coisa: pedir um Egipto para eles.

Nós temos lá tempo e paciência de exigir um Portugal com P maiúsculo (ou mesmo um Egipto com Pê) para nós! isso envolve manifs e assim. E nas manifs há muita gente. E depois não há lugar para estacionar o carro.

por arcebisposarrafeiro

Jogo

Mais um dia em vão
No jogo em que ninguém ganhou
Dá mais cartas, baixa a luz
E vem esquecer o amor
És tu quem quer
Sou eu quem não quer ver
Que tudo é tão maior aqui
Está frio demais para apostar em mim
Vê que a noite pode ser
Tão pouco como nós
Neste quarto o tempo é medo
E o medo faz-nos sós

És tu quem quer mas eu só sei ver
Que o tempo já passou e eu fugi
Que aqui está frio demais p'ra me sentir
Mas queres ficar

Tudo o que é meu
É tudo o que eu não sei largar
Queres levar
Tudo o que é meu
É tudo o que eu não sei largar
Vem rasgar o escuro desta
Chuva que sujou
Vem, que a água vai
Lavar o que me dói
Vem, que nem o ultimo a cair
Vai perder

Milagrário Pessoal, José Eduardo Agualusa

São palavras originárias de várias línguas, é a busca dos neologismos, é a linguagem dos pássaros, é uma história de amor. Iara, jovem linguista, procura neologismos para serem incluídos nos dicionários. Para isso pede ajuda ao antigo professor - ex anarquista angolano - e cumprem-se viagens, estórias e conversas. Personagens hilariantes, lugares improváveis e o amor, o desejo.

Agualusa é um grande defensor do Acordo Ortográfico, eu ainda sou resistente, apesar de compreender os seus argumentos - provavelmente acabarei por me render.

Ainda sobre o livro, Bruno Vieira Amaral escreveu, entre outras coisas, que Palavras também são poder, política no sentido mais lato. Podem significar insubmissão, como no caso do timorense que declamava sonetos de Camões. Podem siginificar afirmação nacionalista, como no caso das elites brasileiras que passaram a utilizar apelidos de origem tupi. Podem significar subversão, como o colonizado que pretende colonizar a língua do colonizador para assim o dominar.

As verdades

via chicaesperta

Rir é mesmo o melhor remédio...

No meio duma troca de e-mails, normalmente parvos com algumas coisas sérias à mistura (esta não é a parte séria!)

Vou comprar comida que aqui em África dizem que há fome!

Não percebo porquê!
É só ir ao supermercado.

Brilhante

Sou da geração sem remuneração
e não me incomoda esta condição.
Que parva que eu sou!
Porque isto está mal e vai continuar,
já é uma sorte eu poder estagiar.
Que parva que eu sou!
E fico a pensar,
que mundo tão parvo
onde para ser escravo é preciso estudar.

Sou da geração ‘casinha dos pais’,
se já tenho tudo, pra quê querer mais?
Que parva que eu sou
Filhos, maridos, estou sempre a adiar
e ainda me falta o carro pagar
Que parva que eu sou!
E fico a pensar,
que mundo tão parvo
onde para ser escravo é preciso estudar.

Sou da geração ‘vou queixar-me pra quê?’
Há alguém bem pior do que eu na TV.
Que parva que eu sou!
Sou da geração ‘eu já não posso mais!’
que esta situação dura há tempo demais
E parva não sou!
E fico a pensar,
que mundo tão parvo
onde para ser escravo é preciso estudar.

Agora, o humor

Passo o fim-de-semana sozinha em casa, como tantas vezes acontece (e ainda bem) apenas com a companhia do meu fiel canídeo. Toca o telefone fixo:
(Pessoa) - É da casa do ****? (não vale a pena escrever o nome do Papi, mas era por ele que procuravam).
(Eu) - É sim, mas ele não está.
(Pessoa)- Quem está a falar? É a filha que já tem meninos?
(Eu) - Não, é a irmã.
(Pessoa) - Ah... Daqui é a ****, então tu ainda és solteira? (o negrito e sublinhado pretendem demonstrar o tom entre o incrédulo e o crítico, não tive a capacidade de discernir).
(Eu, depois de um ligeiro ataque de riso) - Sou, sou. Mas de qualquer maneira se quiser falar com o Pai pode ligar no Domingo à noite.

Contei aos meus pais o maravilhoso telefonema, fui gozada mais ou menos durante meia hora. É bom rir em família.

Vá-se lá entender

Dou por mim a escrever na plataforma onde insiro a informação dos diagnósticos que faço às pessoas, informação essa que ninguém lê mas tem de estar lá, que como todos os Adultos nesta situação, o facto de virem a ter formação durante o dia impede-os de trabalhar na agricultura, fonte de subsistência independentemente do facto de receberem Rendimento Social de Inserção, uma vez que este valor não lhes permitiria subsistir sem os alimentos que conseguem tirar da terra. Apesar disso, a Adulta em questão tem motivação, pelo menos no que respeita à possibilidade do reconhecimento de competências, ainda que parcial, por ser um percurso mais flexível e que lhe permitiria conjugar o seu trabalho doméstico com a possibilidade de aumentar as suas qualificações.

Este trabalho às vezes é tramado.

...

Ele - Precisas duma causa, é isso. Andas sempre à procura de qualquer coisa para defender, mesmo que seja a que te pareça menos importante.
Ela - Vai gozar. Até parece que ando para aí de bandeira em riste a lutar por qualquer coisa.
Ele - Andas. E sabes bem que andas. Não sabes fazer outra coisa, só que te está de tal maneira no sangue que nem te apercebes. As bandeiras estão no coração, sabes disso, não sabes?
Ela - Porco. Vai-te lixar, que eu vou dormir com uma bandeira enfiada na cabeça.

Os Subterrâneos da Liberdade II - A Agonia da Noite, Jorge Amado

É o segundo da Triologia que versa sobre os tempos da ditadura de Vargas no Brasil. É, como o primeiro volume, uma incursão histórica que ajuda a perceber uma parte fulcral da história do Brasil. Amado cria mais um romance através da história, mostra dois mundos (pelo menos) que à época se degladiavam - os que lutavam pelos direitos da classe operária e a burguesia que aspirava poder e dinheiro a qualquer custo. Não será um livro imparcial, nem pretenderá sê-lo.

Muitas das personagens se mantêm, outras aparecem. Doroteu, o negro estivador do porto que casa com Inácia, uma mulata que acaba por ser "a bandeira" da greve (o adjectivo bandeira não foi escolhido ao acaso). Ambos se unem pelo amor e por uma causa, Inácia morre a defender a causa.

Mariana e Manuela são duas peças centrais de ambos os lados da barricada: a primeira, comunista assumida e que vive para o partido. Manuela, que priva com esse lado burguês da sociedade brasileira (apesar das origens humildes) e que acaba por ser vítima da hipocrisia e mau carácter dos que a rodeiam.

Há também elementos dentro do Partido Comunista que traem, há greves, há mortes, prisões, repressão. Há uma enorme vontade de alguns para mudar esse Estado Novo, que presta vassalagem a Hitler e a Franco, que abre as portas aos americanos e que reprime o seu povo. Há, acima de tudo, uma causa.

Quotidiano

Fazes-me 50 perguntas por dia, 25 das quais eu não quero responder e as outras 25 são a repetição, com variações, das primeiras 25 às quais não quero responder. Fazes perguntas de resposta óbvia, e voltas a perguntar até ouvires a resposta que queres ouvir - coisa que quase nunca acontece. Tenho dias em que isso me tira do sério, outros em que resolvo rir-me. Em breve tudo será mais simples.

Viragem

Resolvi que ia deixar de ser tudo o que odeio e que tenho sido: centrada e mim, nos meus problemas, no que me provoca náuseas e às vezes desespero. Fui, por alguns dias - muitos! - tudo o que desprezo. Os problemas não são únicos, mas são os meus: a casa, o empréstimo, as dúvidas, os amigos que não foram (e que pelos vistos não são), a família, o trabalho, o Inverno - a merda do Inverno. Estive virada para dentro, no meu mundinho idiota em que tudo está ao contrário menos eu. Evitei escrever. Hesitei em falar (eu, logo eu...). Ausentei-me de mim, na verdade. Não me perdoaria nunca se assim fosse durante mais tempo. Estou de volta. 

PS - este post é o primeiro a que não dou permissão para comentários. Porque contra factos não há argumentos.

Tão simples, por Bruno Vieira Amaral

via A Douta Ignorância

O que seria de nós sem os comentários esclarecidos nos sites da imprensa? O homicídio…não, homicídio tem uma carga demasiado negativa, o acto de justiça que se abateu sobre Carlos Castro é de uma transparência cristalina. A “vítima” era uma bichona, um velho nojento, praticamente um pedófilo, que se aproveitou da inocência depilada de um rapazinho (tão bonito que ele é, e gosta de mulheres, tinha resmas delas), uma ingénua criatura de Cantanhede (em Cantanhede não há paneleiros, ora essa), um anjinho de Deus que vendeu a alma ao Diabo em forma de um sexagenário gordo e feio. O porco seduziu a pobre criança cujo único pecado era ter um sonho e lá foi ela atrás do sonho agarrada às calças do maricas. Estava mesmo a pedi-las. Estão todos a pedi-las. Andam para aí a meter-se com rapazinhos exemplares que até praticam desporto e sorriem aos concidadãos e estão à espera do quê? E nem se sabe se não foi a “vítima” a provocar a situação ou até mesmo a pedir para que o jovem lhe fizesse aquelas coisas, porque homens daqueles são uns pervertidos. Quem nos garante que a “vítima” não tentou coagir o rapazinho, que não tentou obrigá-lo a fazer coisas que este não queria e que o rapazinho, ferido no seu orgulho heterossexual, apenas se defendeu, espancando o verdadeiro agressor durante uma hora, enfiando-lhe um saca-rolhas no olho e cortando-lhe os tomates? Seria muito diferente se em vez de um paneleiro velho, estivéssemos a falar de um septuagenário heterossexual que andasse com uma “dançarina” brasileira (puta, claro está, porque estas são muito sabidas e querem é subir na vida porque lá na terra delas passam fome). Já se sabe que estas atrevidas só andam atrás deles pelo dinheiro e que eles aproveitam (quem é que, podendo, não aproveitaria?) para ferrar o dente em carne fresca, e fazem eles muito bem, provando a macheza do garanhão lusitano que nem no leito de morte perde a tusa. É tudo tão simples: a culpa é sempre dos maricas e das putas.